Locuras que no lo son

Es que son tantas vueltas, y el cansancio y la calle. El sol mismo, que sale y vuelve a desaparecer detras de las nuves en tan sólo un día, tan sólo unas horas. Y desde la puerta miro, hacia el cielo, disfrutando lejana del celeste grisáseo.

Es esperar, la eterna espera a que llegue, baje de la escalera celestial, (no tiene porqué ser un cielo color claro, porqué no un cielo oscuro, gris mate, verde petróleo), el ágnel sin aurora a pedir su paquete.

La rutina se repite, todo el día, mecánicamente camino a zancadas, casi flotando mis pasos. Mullidas, las plantas del pie, pero hierven por dentro y coloradas como un ladrillo soportan hasta el fin, indeterminado, cuando el último ángel sube los peldaños con el paquete en sus manos.

Yo parada, en la puerta, viendo el cielo, que cmaiba de color, el sol ya oculto, y las nubes que corren atoondradas, se empujan, se chocan, algunas caen, otras se esfuman, y yo lejana, me desconecto del cable: duermo.

(La espera nocturna es otra cosa, nunca se recuerda. Los rayos del sol, los más suavecitos, esos primeros que asoman como hilos de seda, logran despertar mi chip y me obligan a cumplir la rutina)